Больно и грустно писать историю о моей первой учительнице.
Прошло 10 лет с момента окончания школы. Почти каждый год мы собираемсся с некоторыми учителями и одноклассниками на встречах выпускников. Это зимой узнала, что наш классный руководитель (по совместительству учитель русского языка и литературы) теперь находится в доме престарелых.
Мы с одноклассниками на следующий день принялись её искать. Действительно обнаружили её в доме престарелых.У медперсонала выяснили, что её никто не навещает.
Купили фруктов, сладостей, соков. Картина была жуткая: моя учительница изменилась за год кардинально. Такое чувство, будто моментально постарела на 10 лет с момента последней встречи.
Она расплакалась, когда увидела нас, обняла. Мы вышли во двор, сели за стол и несколько минут просто молчали. А потом учительница снова заплакала и начала рассказывать о том как попала сюда, о том, как её определила в дом престарелых собственная дочь.
Как можно свою родную маму сдать в богадельню и забыть про неё? И ведь учительница была в твёрдом уме и памяти. Ей не требуется какой-то особый уход — она прекрасно обслуживает себя сама. Единственная причина — 65 квадратных метров, которыми раньше владела учительница.
Может ли жизнь человека сравнить с квадратными метрами? Оказывается, очень даже можно!
Пишу без имён и фамилий, потому что учительница попросила не позорить её. Хотя какой тут позор? Стыдно должно быть её дочери. Не хочу говорить, что в доме престарелых грязно. Всё вполне чистенько, но это же, чёрт подери… дом престарелых!
Заслуженный педагог делит комнату с какой-то полоумной женщиной, у которой на лицо признаки деменции.
Каждый месяц навещаем учительницу. Приносим продукты, книги. Моя учительница обожает читать. Она больше радуется книгам, чем фруктам, а библиотека в заведение не то что скудная — её просто нет.
Надеюсь, это прочитает её дочка. Интересно, будет ли ей стыдно?
Свежие комментарии